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Dadá

DADA es un microbio virgen.

Dadá está contra la carestía de la vida

Dadá
sociedad anónima para la explotación de las ideas

Dadá tiene 391 actitudes y colores diferentes según el sexo del presidente

Se transforma –afirma– dice al mismo tiempo lo contrario –sin importancia– grita –pesca con caña.

Dadá es el camaleón del cambio rápido e interesado.

Dadá está en contra del futuro. Dadá está muerto. Dadá es idiota. Viva Dadá. Dadá no es una escuela literaria, aúlla.

Tristan Tzara

Los Ojos de Picasso

Siempre es todo ojos

no te quita ojos

se come las palabras con los ojos

es el siete ojos

es el cien mil ojos en dos ojos

es el gran mirón

como con un botón

marrón

y otro botón.

El ojo de la cerradura

por el que se ve la pintura.

El que te abre bien los ojos

cuando te muerde con los ojos.

El ojo de la aguja

que sólo ensarta cuando dibuja.

El que te clava con los ojos

en un abrir y cerrar de ojos.

El ojo

avisor

agresor

abrasador

inquisidor.

El ojo amor.

El ojo en vela

centinela

espuela

candela

el que se revela y revela.

No cierra los ojos

no baja los ojos

te quita los ojos

te arranca los ojos

y te deja manco o te deja cojo.

Luego te compone

o te descompone.

La nariz te quita

luego te la pone

después te la quita

o te pone dos.

Ojo que te espeta

que te desgarreta.

Te agranda las tetas

te hace la puñeta

te levanta el culo

te deja sin culo

te vuelve un alambre

te ensarta en estambre

te ve del revés

todo dividido

fundido

partido

cosido

raído

surcido

fluído.

Ojos animales

metales

mortales

umbilicales.

Ojos cataclismo

temblor

terremoto

maremoto

abismo

flor.

Ojos toro azul

ojos negro toro

ojos toro rojo.

Ojos.

Son el con y el sin

son el sin y el con

con esto y sin esto

tras

puestos

opuestos

crueles

molestos

el sumo y el resto.

El mundo tranquilo

pendía de un hilo

él le partió el hilo

y el desbarajuste de la gran baraja

cortó con su filo su pincel navaja.

Salta el mundo

vuela.

Hecho añicos

canta

relincha

arde en vela

se espanta.

Afuera esos ojos

quitenmé esos ojos

quién trajo esos ojos.

Yo quiero ser flor pero soy un pez.

Yo quiero ser pez

pero soy manzana.

Quiero ser sirena

pero soy un gallo.

Quiero ser la noche

y soy la mañana.

Matenmé esos ojos

mirojos

pintojos

ojos trampantojos.

Aquí la matanza

aquí la esperanza

el fusilamiento

el derrumbamiento

la paz

la bonanza.

Ojo que remonto plato

ojo que salto hecho jarra

ojo que giro paloma

ojo que remonto cabra.

Vivan esos ojos

luz para esos ojos

líneas y colores para esos ojos

todo el amor

para esos ojos

el cielo entero

para esos ojos

el mar entero

para esos ojos

la tierra entera

para esos ojos

la eternidad

para esos ojos.

Rafael Alberti

Papi

Ya no, ya no,

ya no me sirves, zapato negro,

en el cual he vivido como un pie

durante treinta años, pobre y blanca,

sin atreverme apenas a respirar o hacer achís.

Papi: he tenido que matarte.

Te moriste antes de que me diera tiempo…

Pesado como el mármol, bolsa llena de Dios,

lívida estatua con un dedo del pie gris,

del tamaño de una foca de San Francisco.

Y la cabeza en el Atlántico extravagante

en que se vierte el verde legumbre sobre el azulen

aguas del hermoso Nauset.

Solía rezar para recuperarte.

Ach, du.

En la lengua alemana, en la localidad polaca

apisonada por el rodillo

de guerras y más guerras.

Pero el nombre del pueblo es corriente.

Mi amigo polaco

dice que hay una o dos docenas.

De modo que nunca supe distinguir dónde

pusiste tu pie, tus raíces:

nunca me pude dirigir a ti.

La lengua se me pegaba a la mandíbula.

Se me pegaba a un cepo de alambre de púas.

Ich, ich, ich, ich,apenas lograba hablar:

Creía verte en todos los alemanes.

Y el lenguaje obsceno,

una locomotora, una locomotora

que me apartaba con desdén, como a un judío.

Judío que va hacia Dachau, Auschwitz, Belsen.

Empecé a hablar como los judíos.

Creo que podría ser judía yo misma.

Las nieves del Tirol, la clara cerveza de Viena,

no son ni muy puras ni muy auténticas.

Con mi abuela gitana y mi suerte rara

y mis naipes de Tarot, y mis naipes de Tarot,

podría ser algo judía.

Siempre te tuve miedo,

con tu Luftwaffe, tu jerga pomposa

y tu recortado bigote

y tus ojos arios, azul brillante.

Hombre-panzer, hombre-panzer: oh Tú...

No Dios, sino un esvástica

tan negra, que por ella no hay cielo que se abra paso.

Cada mujer adora a un fascista,

con la bota en la cara; el bruto,

el bruto corazón de un bruto como tú.

Estás de pie junto a la pizarra, papi,

en el retrato tuyo que tengo,

un hoyo en la barbilla en lugar de en el pie,

pero no por ello menos diablo, no menos

el hombre negro que

me partió de un mordisco el bonito corazón en dos.

Tenía yo diez años cuando te enterraron.

A los veinte traté de morir

para volver, volver, volver a ti.

Supuse que con los huesos bastaría.
Pero me sacaron de la tumba,

y me recompusieron con pegamento.

Y entonces supe lo que había que hacer.

Saqué de ti un modelo,

un hombre de negro con aire de Meinkampf,

e inclinación al potro y al garrote.

Y dije sí quiero, sí quiero.

De modo, papi, que por fin he terminado.

El teléfono negro está desconectado de raíz,

las voces no logran que críe lombrices.

Si ya he matado a un hombre, que sean dos:

el vampiro que dijo ser tú

y me estuvo bebiendo la sangre durante un año,

siete años, si quieres saberlo.

Ya puedes descansar, papi.

Hay una estaca en tu negro y grasiento corazón,

y a la gente del pueblo nunca le gustaste.

Bailan y patalean encima de ti.

Siempre supieron que eras tú.

Papi, papi, hijo de puta, estoy acabada.

Silvya Plath

La Plata

Vos nunca me das
la plata.
Sólo me das
esos papeles tontos
y en el momento de las negociaciones
te quebrás.
Yo nunca te doy mi número,
sólo te doy el plano
de situación
y en el momento de la investigación:
me quiebro.
¿Y todos esos momento mágicos?
Antes, veía un tipo fumando
y decía:
ah! Pobre, tiene una debilidad.
Y así me bancaba su aspecto
de matón. Ahora:
gente que no conozco me duele
cuando pienso en ella. Idem:
la cara de mis amigas
cuando hablan de las ex novias de sus novios.
Tenés que estar siempre contento,
dormir
en el lado izquierdo. Pero, por favor
sin alarmas y, te lo pido,
sin sorpresas.
Alguien, como vos,
perpetúa su existencia,
reinventando la familia.
Piensa que así
se hace más joven. Pensás
en otras cosas mientras
te hablo. No me das plata,
no me das nada, mirás
para otro lado.

Marina Mariasch

Henri Michaux

...

En mi música, hay mucho silencio.
Hay sobretodo silencio.
Hay ante todo un silencio que tiene que ocupar un
lugar.
El silencio es mi voz, mi sombra, mi llave... signo que
no me agota que en mí se nutre.
Se extiende, se despliega, me bebe, me consume.
Mi enorme sanguijuela en mí se acuesta.

Cuando nada llega, siempre hay tiempo que llega,
tiempo
sin altibajos,
tiempo,
sobre mí,
conmigo,
en mí,
por mí,
pasando sus arcos dentro de mí que me consumo y
espero.

El tiempo.
El tiempo.
Yo me ausculto con el Tiempo.
Me palpo.
Me pego con el Tiempo.
Me seduzco, me irrito...
Me enredo,
Me sublevo,
Me transporto,
Me pego con el Tiempo...

Pájaro-pico.
Pájaro-pico.
Pájaro-pico.
¿Qué hago aquí?
Llamo.
Llamo.
Llamo.
No sé a quien llamo.
A quien llamo no sabe.
Llamo a alguien débil,
alguien roto,
alguien orgulloso a quien nada ha podido romper.
Llamo.
Llamo a alguien de allá,
alguien a lo lejos perdido,
alguien de otro mundo.
(¿Así que mi solidez era mentira?)
Llamo.
Ante este instrumento tan claro,
no es lo mismo que con mi voz sorda.
Ante este instrumento cantarín que no me juzga,
que no me observa,
llamo, perdiendo toda vergüenza,
llamo,
llamo desde el fondo de la tumba de mi infancia que se
enfurruña y
se contrae aún,
desde el fondo de mi desierto presente,
llamo,
llamo.
La llamada me asombra a mí mismo.
Aunque sea tarde, llamo.
Sobre todo para reventar mi techo.

Para romper la tenaza tal vez,
para ahogarme tal vez,
ahogarme sin asfixiarme,
ahogarme mis piques,
mis distancias, mi inaccesibilidad.
Para anegar el mal,
el mal y los ángulos de las cosas,
y lo imperativo de las cosas,
y lo duro y lo calloso de las cosas,
y el peso y la acumulación de las cosas,
y casi todo de las cosas,
excepto el paso de las cosas,
excepto el fluido y el color y el perfume de las cosas,
y el espesor y la complicidad a veces de las cosas,
y casi todo del hombre
y tanto de la mujer,
y mucho, mucho de todo
y de mí también
mucho, mucho,
mucho
... para que pase al fin mi torrente de ángeles
...........................................................................................

en paz, en fluido, me descompone.
Mis piedras, mi muela se descompone,
mi obstinado resistente se descompone
y me extiendo hasta el dolor de los demás.
Abandonando todo respeto humano,
tranquilizo, consuelo, sano,
resucito a la muerta,
abro las puertas,
avanzo para bendecir,
hablo en nombre de todos.
Arco iris.
No más procesos.
Planto el árbol del pan.

...

cabaret

Mientras que voy construyendo este espacio, me pregunto cómo dar a entender la motivación de escribir toda esta arquitectura, y pensando en ello, he considerado justo declararme aburrido antes de nada. A causa de un lamentable incidente tengo que permanecer encerrado, ajeno a la calle y al movimiento, y para tener algo qué hacer, entiéndase algo constructivo, he decidido hacer esto. Sean bienvenidos, pues. Simples cortinas nos separan del mundo.